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人民西路124号，潘家湾旧货市场。铁门锈了二十年，门头上"潘家湾文化艺术收藏品市场"几个红字褪成了粉白。

2008年的秋天，我在这里弄丢了一个人。

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一、旧书摊前的初遇

那年我二十四岁，在昆明一家广告公司做文案。周末无事，便去潘家湾淘旧书——这是我从大学就养成的习惯。市场里的旧书摊摆成两排，油布上铺着红布，古旧的书脊在阳光下泛着温润的光。摊主们褡头褡脑地坐在小木凳上，两三个人围着冲壳子，有人蹲下来看货，他们只抬抬眼皮。

我蹲在胖摊主的旧书堆前，翻一本1983年版的《鲁迅全集》。书页泛黄，扉页上有前主人的批注，字迹娟秀。我正看得出神，旁边传来一个声音："你也喜欢老版本的鲁迅？"

我抬头，看见一个穿白色棉布衬衫的姑娘，短发，戴一副圆框眼镜，手里抱着一摞旧书。阳光从她背后的雕花窗棂漏进来，在她肩上落了一层金色的碎屑。

"嗯，老版本的书有味道。"我说。

她笑了，眼角弯成月牙："我也是。新版的字印得太干净，像医院里的白墙，看着发慌。"

那天我们在旧书摊前蹲了整整一个下午。她叫林晚秋，云南大学中文系毕业，在翠湖边的一家旧书店打工。她说潘家湾是她的秘密基地，"这里的书比翠湖便宜一半，而且老板们人好，胖摊主不在的时候，瘦高个会帮忙收钱。"

临走时，她买走了那本《鲁迅全集》。"扉页上的字多好看，"她说，"'一九八三年春，于云大'——说不定是我学姐呢。"

我则买了一本她推荐的《边城》，扉页上她用钢笔写了一行字："翠翠在等一个人，我也在等。"

"等什么？"我问。

"等一个能跟我一起逛旧书摊的人。"她看着我，镜片后的眼睛亮得像秋夜的星。

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二、旧物堆里的四季

从那以后，潘家湾成了我们的约会地。

每个周末，我们从城市的不同角落赶来，在胖摊主的旧书摊前碰头。她总能从故纸堆里翻出宝贝——1950年代的《人民文学》、1970年代的《大众电影》、民国时期的线装诗集。我呢，负责帮她砍价，跟胖摊主和瘦高个混得越来越熟，有时还能蹭到一杯他们泡的普洱茶。

市场深处有条通道，两侧堆满雕花的窗棂和门板，过道阴暗逼仄，阳光从那头斑驳地漏进来。

我们喜欢在这条通道里慢慢走，手指划过那些老木头上的雕花，想象它们曾经属于哪栋老宅、哪扇闺房的窗。

"你看这个，"她指着一扇窗棂上的缠枝莲纹，"以前肯定是个大小姐的闺房，她每天推开这扇窗，看院子里的石榴花开。"

"那现在呢？"

"现在石榴树可能砍了，大小姐也老了，只有这扇窗还记着那些事。"

我们在旧电器店买了一台老式收音机，花三十块钱。张师傅——一个头发花白的老头——帮我们修好了，说："这玩意儿比我儿子年纪都大，你们年轻人要它干嘛？"

"听老歌。"林晚秋说。

那天下午，我们在她的出租屋里听了一下午邓丽君。磁带沙沙地转，《甜蜜蜜》的旋律从老旧的喇叭里飘出来，像从很远的地方传来。

夏天的时候，我们在市场门口买了一对老银镯子。她说银镯子要两个人一起戴才有意义，"一个戴左手，一个戴右手，走路的时候镯子碰在一起，叮叮当当的，像在说悄悄话。"

我把那只镯子戴了整整三年，直到它发黑、变形，直到她离开。