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一

老周蹲在路边抽烟的时候，那条狗从绿化带里钻出来，像一团被风吹过来的脏棉花。

他第一眼没当回事。城里 stray dog 多了去了，眼神躲躲闪闪的，见人就绕。可这条不一样。它站定了，耳朵向后贴，尾巴僵直，喉咙里滚着低低的呜咽。老周把烟从嘴里拿下来，还没来得及站直，那团脏棉花就扑了上来。

右小腿一阵钝痛，隔着劳动布的工装裤，他感觉到牙齿的轮廓。

老周叫了一声，不是惨叫，是人在毫无防备时从胸腔里挤出来的那声闷哼。他本能地往后退，那狗却松了口，不是怕，是试探——它退开两步，歪头看他，嘴角挂着涎水和一点他的布屑。

没有流血。老周低头检查，裤子破了两个洞，牙印深而整齐，像有人用圆珠笔在皮肤上狠狠按了两排点。皮肤没破，但已经紫了，淤血正在皮下悄悄汇聚。

那狗又扑上来。老周这次看清了，是条土狗，黄毛里夹杂着黑，肋骨一根根数得清，可眼睛亮得吓人，是那种饿极了或者疯极了的光。

他侧身躲过去，顺手抄起了靠在树边的铁锹。

那是绿化带的工具，木柄，半圆的锹头，上面还沾着上午刚翻过的黑土。老周的手掌在柄上找到了熟悉的握感——他干了二十年工地，铁锹比筷子还趁手。

"操你妈的。"

这句话不是骂狗，是给自己壮胆。老周抡起铁锹，狗往后跳了一步，没跑，反而龇开牙，发出那种婴儿哭嚎般的尖啸。

老周知道不能停。他往前跨了一步，锹头带着风声劈下去，狗侧身躲过，转身往马路上跑。老周追了上去。

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二

下午三点的城郊结合部，太阳把柏油路面晒得发软。老周穿着那双工地发的解放鞋，鞋底纹路里嵌满了水泥渣，跑起来咯吱咯吱响。他的右腿每蹬一下，牙印处就传来一阵一跳一跳的胀痛，像有人在里面按脉搏。

狗在前面跑，不是直线，是之字形，时不时回头看他。它在引他，老周明白，可他停不下来。血往头上涌，耳朵里是自己粗重的喘息和心跳，铁锹在手里一颠一颠，木柄被汗浸得发滑。

路边有人停下来看。一个骑电动车的外卖员，箱子上印着"某某寿司"，他减速，掏出手机，又加速走了。一个老太太拎着菜篮子，往这边探了探头，被身边的人拉走了。

"疯狗！有人打疯狗！"

不知道谁喊了一嗓子。老周没空管。他的视野里只剩下那条狗摆动的尾巴尖，黄黑色，像一面肮脏的旗帜。

一公里。老周后来回忆，大概有一公里。他从绿化带追到主路，从主路拐进一条还没修好的岔道，路面坑坑洼洼，散落着碎石和建筑垃圾。狗在这里慢了下来，它累了，或者它觉得到了自己的地盘。

老周也慢了下来。他的肺像拉风箱，喉咙里泛着铁锈味。他握紧铁锹，把木柄在掌心里转了半圈，找到最顺手的角度。

狗转过身，不再跑了。它蹲下来，前爪按着地面，后肢绷紧，这是要扑的姿态。老周看懂了，他在工地上见过太多被逼到绝处的动物——老鼠、野猫、黄鼠狼，它们最后都会这样，背水一战，反而最危险。

"来啊。"老周说。

狗扑起来。老周没有躲，他迎着它抡起铁锹，不是劈，是拍。半圆的锹头在空中划过一道弧线，带着风声，带着他这二十年抡铁锹的力气，正中狗的腰侧。

一声闷响，像沙袋从高处坠落。狗被打横着飞出去，撞在路边堆的水泥预制板上，弹了一下，落在碎石里。它想站起来，后腿却使不上劲，拖在地上，前爪拼命刨地，往前蹭了几寸。

老周走过去。他的影子盖住了狗。狗抬头看他，眼睛里的光还没散，可已经不像刚才那么亮了，蒙上了一层灰，像灯泡快烧断时的钨丝。

老周举起铁锹。